Día de la ¿Hispanidad? (y III)

España: país más interesado en los recortes de Piqué que en los de Rajoy.

Cachitos de "periodismo" XX

El periodismo deportivo...

Para echarlo de comer aparte.

Empecé en esto de escribir trabajando de redactor deportivo. Ya saben. Campos de regional, de tercera, mucho deporte base y muy buenas sensaciones conociendo gente extraordinaria.

Lo de seguir al Madrid y al Barça y hablar solo de fútbol no es periodismo deportivo. Es prensa rosa, sensacionalismo, bazofia en ocasiones, todo muy alejado de la verdadera esencia del deporte y siempre arengado por adoradores del chillido vespertino o de la madrugada, benefactores de la morralla de la información (ya saben, CR7 fue al dentista, Neymar se fue a Brasil, Dani Alves tiene nueva novia...). Todo muy "interesante". Esas comillas me las podría haber ahorrado puesto que lo más triste de todo para la profesión es que sí interesa al personal. Tanto los periódicos deportivos de tirada nacional como las teles (esos infectos programas de Los Manolos o los Jugones del insufrible del Pedrerol) dan al público lo que quieren, pero ¿y si dieran una información más aséptica, más completista? ¿No se acostumbraría al público a otra cosa? No está hecha la miel para la boca del burro...

El caso es que desfallecen los Segurolas y se fortalecen los Ronceros, necesarios los primeros, prescindibles los segundos. Flaco favor se le hace al periodismo deportivo si se le dedican cinco minutos de una pieza en un informativo a analizar las caras y las risas de unos jugadores. Cinco minutos que podrían ir destinados a hablar de cantera, de deporte paralímpico o simplemente de cómo los deportistas españoles alcanzan las cumbres en deportes como el badminton o el triatlón. Pero no. Vende la última chorrada que diga tal o cual futbolista o insistir machaconamente en que Guardiola es el demonio (por cierto, de los pocos integrantes del planeta fútbol interesantes per se, más allá de su excelsa figura futbolística).

Y toda esta perorata empezó porque en el diario Marca estoy viendo estos días como una errata sigue sin ser corregida. En su especial sobre la Eurocopa, hablan de Burdeos (una de las sedes de la competición) como un "importante centro vinícula". Sí, con u. Así estamos en la profesión. Para echarlos de comer aparte.

Estos independentistas...

Pues sí. Ayer en el Vicente Calderón se vieron esteladas. Como esta...

Para que vean...

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"Salid y divertíos". Johan Cruyff (1947-2016).

Hoy se juega el Clásico

Estos sí que son clásicos, clásicos...

FUTBOLSTREET

A
llá van con el balón en los pies, / y ninguno los podrá detener, / el estadio vibra con la emoción / de ver jugar a los dos, a los dos. / Solamente juegan para ganar, / pero siempre con deportividad, / y no hay nadie mejor / para la aficción... / Oliver, Benji, los magos del balón, / Benji, Oliver, Sueños de campeón, / Benji, oliver, el futbol es su pasión.
Campeones. Oliver y Benji.

Foto: María Sanz.

Como molaba, ¿eh?

UN AÑO MÁS, Y NO SERÁ LA ÚLTIMA

E
s muy socorrida la pluma de Gabriel García Márquez para estos menesteres. Seguro que habrán leido algún titular con el ya tradicional “Crónica de una muerte anunciada”, robándoselo al genio de Aracataca, pero contando la enésima calamidad de este Albacete Balompié que parece que tiene todas las papeletas para jugar en Segunda B la próxima temporada.

La mala noticia de la semana amén de otra derrota dolorosa, es la destitución de Antonio Calderón como inquilino del banquillo local del Belmonte. Quizás quien menos culpa tiene de la situación del equipo es, a fin de cuentas, el técnico gaditano, que sí supo exprimir la plantilla para estar unas cuantas jornadas sin perder, y además dando buenas sensaciones.

Sin embargo, ya muchos dijimos desde principios de temporada que la insufrible Junta Directiva que preside este club, no había puesto los mejores mimbres en manos del ex míster del Huesca. Una plantilla casi nueva, juntada casi sin criterio técnico y apostando por nombres apenas conocidos por la afición, fue lo que se encontró el andaluz y con ello tuvo que echar adelante.

El caos impera en el club que ¿preside? Rafael Candel. Parecen nimios los problemas deportivos cuando en la parcela institucional, el presidente hace y deshace sin consultar a sus correligionarios (que empiezan ya a oler la chamusquina), mientras, recordemos, el club está en proceso concursal. A mitad de temporada, medio equipo se cambia, cometiendo chapuzas imperdonables como lo que ocurrió con Asen.

En fin, que la casa de los líos parece que no se cierra nunca. Ahora llega David Vidal en una repetición de la jugada que esperemos salga bien. Experiencia tiene el gallego, que además conoce el club, sin embargo, a quien se le acaba el tiempo en otra aventura en la presidencia es a quien manda en el Albacete Balompié. Debería dejar la poltrona por el bien de todos, en busca de una paz social que se antoja como esencial para intentar que el Albacete no embarranque en los lodos de la Segunda B. De ahí sí que es difícil salir.

Crack...

LA SENCILLEZ ENCUMBRADA

A ndrés come aparte. No lleva pendientes, no se pinta el pelo, juega 20 minutos y no se queja... Es el ejemplo. Así se lo digo a los chicos: 'Fijaos en Iniesta'. Palabra de Guardiola, después de que Iniesta diera el pase a la final de la Champions al Barça, un título que terminarían ganando los barcelonistas. Y como Pep le conoce bien tendremos que hacerle caso.

Frente al arquetipo de futbolista vedette, superstar, endiosado, divo, de peinados extravagantes, tatuajes mil, ferretería variada a modo de pendientes y caprichitos (ergo, CR9 o CR7), se yergue majestuosa la figura de un chico de pueblo, ejemplo de una cantera exitosa como es la culé, sencillo, amable, detallista, amante de lo que tiene que ser amante, en este caso el fútbol.

Andrés nos ha dado el Mundial. Cierto es que la Selección ha hecho un campeonato de dulce. Todos han rallado a un gran nivel: los que han jugado y los que no (porque estar ahí, entrenando, haciendo piña, también forma parte del día a día del grupo). Sin las paradas de Iker, los goles de Villa, el trabajo callado de Busquets, la fortaleza de la defensa, poco habríamos podido hacer. Pero el tanto de Iniesta simboliza mucho más que el primer Mundial (ojalá vengan más) para España. Es toda una declaración de intenciones del futbol de calle, de la elegancia de tiralíneas, del compañerismo, de lo estético (con ética), frente a los voceros del juego directo y del patapúm pa'rriba. Este chico vale millones. Guardiola, sabio él, le dijo un día a Xavi que estaba seguro que el 8 de la selección le retiraría del Barcelona, pero que también lo estaba de que Iniesta los retiraría a todos. Va camino de ello el de Fuentealbilla. El chico pálido que un día salió del Carlos Belmonte porque quería ser alguien en esto del fútbol. La Masía lo acogió, lo forjó como futbolista de élite. Sus quiebros, regates, jugadas de dibujos animados, sus golazos... Iniesta representa lo mejor de un deporte al que otros han escupido. ¡Bravo Iniesta! Estamos orgullosos por ti, por la Selección, porque siendo como eres, te conviertes en todo un ejemplo.

¡Iniesta de mi vidaaaaa!

APRETANDO POR LA ROJA

D
aba igual si se ganaba o si se perdía (bueno, mejor ganar, claro), pero lo que se ha vivido en este Mundial de fútbol con el desempeño de la Selección española no se había visto nunca. Banderas colgadas por todo Albacete, miles de personas vistiendo los colores nacionales (personas y esculturas, como bien pueden comprobar), y una alegría inescriptible por las hazañas de nuestros futbolistas.

Foto: Carmen Cebrián

QUE EL MUNDO SE PARE; ESPAÑA ES CAMPEONA DEL MUNDO

B
endita locura ser español. Así rezaba uno de los mensajes que recibíamos en la redacción a la conclusión del Holanda-España. La Roja, campeona del mundo. El mundo, a los pies del combinado nacional. El país fue un clamor anoche tras el pitido final de un partido de infarto que puso en el Olimpo futbolístico a los 23 chicos de Vicente del Bosque.

Muchos ríos de tinta han corrido en estos días. Mientras la Selección iba sorteando rivales y eliminatorias, el compromiso con unos colores, con la identidad que casi nunca encontramos los españoles (muchas veces, debido a torticeras interpretaciones políticas), se ha ido instaurando con cimientos fuertes gracias al juego del fútbol, el deporte que derriba barreras, que une a los pueblos, que desata alegrías (y también penas).

Muchas veces mirábamos de soslayo y con cierta envidia los éxitos de otros equipos. En 1998, un equipo multiétnico y con pocos franceses de pura cepa en su once inicial, ganaba el Mundial con todo el país rendido a sus pies. El sentimiento nacional galo se desbordó con aquella gesta del equipo conducido por Zidane. Ahora, los españoles hemos demostrado que también podemos estar con nuestros colores, esos colores que tantas veces han sido denostados por equipararlos con tiempos, afortunadamente, lejanos. Somos españoles, estamos orgullosos de serlo y así lo hemos demostrado en estos días. La Roja ha cohesionado un país y como fenómeno social, es digno de estudio.

En lo meramente futbolístico, España no ha dejado lugar para las dudas. De menos a más, su huella futbolística se ha ido agigantando al compás de unos peloteros de excepción. Sabiamente dirigidos por Del Bosque, los Casillas, Piqué, Puyol, Villa, Xavi, Alonso y todos los demás integrantes del conjunto nacional, han demostrado que la justicia sí vale en el mundo del fútbol. Ha ganado la escuadra con la apuesta más clara por el esteticismo balompédico como vehículo, además, para conseguir la victoria. Una victoria, la de ayer que ha sido orquestada por todos, pero en la que nuestro Andrés Iniesta ha sido un excelso primer tenor. ¡Felicidades!

QUEDARSE EN PELOTAS

O
en bolas, que para el caso es lo mismo, oiga. Menudo cachondeíto se ha montado con Sara Carbonero a cuenta de su labor en el Mundial de Sudáfrica. Va la chavala a la otra punta del mundo a que la observen más a ella que a los futbolistas, que se supone que son los protagonistas del evento. Que si estorba, que si está detrás de la portería, que si perturba la paz del equipo español, que si Casillas se despista. Parece que hay muchos medios de comunicación que tienen que rellenar páginas o minutos hablando de lo que no es necesario. Y Sarita está en el punto de mira. Primero fueron los ingleses, muy dados ellos a hablar de chuminadas varias con tal de poner un tinte sanguinolento al sacrosanto concepto de la información. Como en España somos muy de imitación (que se lo digan a Chiquito de la Calzada), cascamos en planillos y escaletas los devaneos en la banda de la toledana, ojo avizor a las andanzas peloteras de su novio, que por casuales de la vida, es también el portero de España.

La Carbonero, culpable de la derrota ante Suiza. Eso es lo que decían algunos medios internacionales cuyos titulares tuvieron eco aquí durante la pasada semana. Luego vinieron los análisis, los debates de barra de bar, los tertulianos que lo mismo te opinan del posado de la Obregón que de la táctica de Del Bosque, y miles de chorradas varias con un único punto en común: ¿desestabiliza Sara a su novio? ¡Albricias! ¿Reforma laboral? ¿Crisis? ¿Déficit? ¿Quién dijo que éstos eran problemas?

Sara en pelotas (figuradamente hablando), y su temple profesional en entredicho. Salta entonces al terreno de juego el presidente de los periodistas madrileños, diciendo que a Sara debe darle vergüenza su ubicación en el campo (detrás de la portería). Mezcla Urbaneja churras con feministas, abanderando la campaña “Salvemos a Carbonero”, cuando le hace flaco favor. Ética, moral, deontología. Altos conceptos en boca del serio periodista en busca de una ¿defensa? de la “telecinquera” reportera, que maldita la gracia le hará a ella. Pardiez, qué mal está el mundo de la información.

Para adobar aún más la salsa (rosa), la casa que paga a la manchega, salió en su defensa el sábado pasado, arrementiendo contra Urbaneja y contra todo aquel del frente “anti Carbonero”. Cierto es que la razón está de parte de los Vasile boys, pero congraciarnos con la causa “carboneril” escuchando los alegatos de profesionales de los higadillos y las vísceras, me parece tan repugnante como querer ser un defensor del buen periodismo sin tener ni repajolera idea del buen trabajo que algunas están realizando a miles de kilómetros... aunque su “churri” esté a unos metros.

LA REVOLUCIÓN FRANCESA

A
lors enfants de la patrie / Le jour de gloire est arrivé. Pues algunos hijos de la patria parece que ya no esperan esos días de gloria. Las tontunas de algunos futbolistas franceses están malgastando el prestigio de la Tricolor y los bleus (observen ustedes el dominio que el arriba firmante tiene de la homonimia futbolera). Al parecer, después de perder el otro día con México, la grandeur de Francia se vio atacada y uno de los hijos (mimados) de la patria, salió por peteneras y mentó a la familia del seleccionador. Oh lá lá! El pelotero, que no pelota, se marchó con la cerviz gacha hacia Londres, pasando de largo por el país del croissant, supuestamente por la vergüenza ajena causada a sus compatriotas.

Graves problemas tiene que tener la Francia balompédica cuando hasta el mismísimo Sarkozy ha terciado en la polémica. Si es que los gabachos son para estas cosas muy suyos, y aunque en el once inicial casi no haya un francés francés (a Le Pen le dan miasmas cada vez que ve a once negritos y moritos cantar La Marsellesa), eso del orgullo nacional es algo que no se toca.

El Mundial africano está haciendo aflorar rencillas y malos rollos en otras selecciones. Los pésimos resultados ponen contra las cuerdas al italiano que rige los designios de Inglaterra (cosa fina, oiga), y a los italianos que están más perdidos que un inglés en un after de Benidorm. Ríos de tinta corren por las zozobras futbolísticas de ambas selecciones que no hallan el rumbo en el hemisferio austral. Será cosa del jet lag.

Mientras tanto, nuestra España empezó con mala pata ante Suiza, selección cuadriculada y que tiene más de panzer alemán que de precisa navaja helvética. Aquí no hubo palabras altisonantes ni ZP se metió en harina de otro costal (lo que le faltaba al presi). No fue ZP... fue Zapatones (Aragonés, para los no duchos en materia de motes futboleros) el que meó fuera del tiesto... de los hijos de la patria española... ¡Cáspita! Cuánto se echa en falta una buena letra de himno para conjurarse contra los malos espíritus futboleros (o dos goles de Villa).

PECULIO Y FE

L
a batalla ha finalizado. Las huestes de uno y otro se retiran, unas victoriosas, otras decepcionadas con una derrota sin paliativos. Lo demás importaba poco. Es la magia de ese deporte que mueve masas (incluso, de dinero), llamado fútbol y que por fin ha llegado a su clímax con un final apretado después de 38 jornadas exigentes para todos y en especial, para los dos equipos que se han disputado el título.

Barcelona y Real Madrid han sido los protagonistas de este campeonato. Uno, venía con la vitola de ser el mejor equipo del mundo. Seis títulos en un año le avalaban. El otro, a golpe de talonario había juntado a un ramillete de estrellas y se postulaba como el candidato ideal para arrebatar al Barça su condición de equipo-guía del fútbol patrio. Pero a pesar de haber cosechado unos números de campeón (96 puntos, 102 goles a favor) y de tener en nómina a dos goleadores excelsos como Cristiano Ronaldo y Gonzalo Higuaín, los merengues se han quedado con las ganas y un nuevo proyecto de Florentino Pérez se ha ido a pique por culpa de un equipo construido con las bases de la sensatez y sostenido por un Pep Guardiola, convertido ahora en el faro que todo lo alumbra no sólo en el fútbol español, también en el internacional.

Dos modelos se han enfrentado. Siendo superficiales podríamos apelar a aquello de que la cantera ha ganado a la cartera. No es cierto. Hace unos días, un periodista extranjero escribía que mientras que el Madrid tiene detrás a los aficionados, el Barcelona tiene detrás todo un pueblo. Cuestión de caracteres también en la faceta deportiva. Mientras Guardiola se ha hecho amo y señor de esta parcela, en la capital de España el presidente teme perder su vena intervencionista. La luz constante de este Barça no se ha apagado por los valores en los que ha insistido una y otra vez un Guardiola, todo humildad y perseverencia. Los objetivos se alcanzan cuando los deseas y los jugadores blaugranas han sido los que más lo han querido.

La fe ha vuelto a demostrar su poderío, a fin de cuentas, frente a la arrogante posición del vil peculio.

EL ALBA TIENE UN COMODÍN

U
n comodín... o lo que es lo mismo... Cuenta con el Joker en sus filas. Por lo menos eso es lo que parece al ver a este aficionado que aprovechando que se celebraba la fiesta de Halloween, se puso la sonrisa de la némesis de Batman como intentando conjurar una posible derrota del Alba ante el Murcia que hubiese puesto contra las cuerdas a Pepe ídem. Al final, el Joker sonríe (como siempre), los aficionados también y el entrenador de los manchegos se siente hoy como Batman con traje nuevo.

Foto: Laura Arroyo.

COMPARTIENDO AFICIÓN

L
as gradas del Carlos Belmonte depararon ayer gratas imágenes de compañerismo y de sana afición por el fútbol. La pareja que ven en la imagen acudía a ver el Albacete-Cádiz, ella tocada con su bufanda de los locales y el enseñando el escudo del equipo de la Tacita de Plata. Al final, en un partido en el que hubo pocas ocasiones de gol, el Submarino amarillo se llevó el gato al agua (y los tres puntos). Normal que él lo celebre con un traguito. El Ramón de Carranza verá la segunda parte de la historia.

Foto: Laura Arroyo.

PAN Y CIRCO PARA OLVIDAR LA CRISIS

V
olvió el fútbol. O quizás nunca se fue. Hace escasamente tres meses, el Barcelona se proclamaba campeón de la Liga de Campeones, cerrando un círculo perfecto que lo llevó a encaramarse como el mejor equipo del mundo. Y tras un verano de sonadas novedades en equipos como el Real Madrid, que ha reeditado su colección de maniquíes futbolísticos para intentar destronar a los azulgranas del pedestal en el que se hayan situados desde la temporada pasada, la pelota echa a rodar de nuevo... esta vez de forma oficial.

Y es que el fútbol de verano, el de amistosos ante equipos de cuarta categoría, el de los stages inacabables en países de temperaturas más frescas, no llena la necesidad de fútbol del españolito medio. Ayer comenzó una nueva edición de la liga en España, pero la Champions está cerca de levantar el telón, y esta semana tendremos a nuestro Albacete jugándose la vida en una eliminatoria de la Copa del Rey ante los vecinos del Hércules de Alicante.

Mucho fútbol el que queda por delante, porque si las competiciones habituales no nos bastan, aún abriremos el próximo verano con el Mundial de Sudáfrica donde España se presenta como una de las vedettes del torneo.

La campaña que acaba de empezar viene acompañada por una gran pregunta: ¿Será capaz un Real Madrid de campanillas quitarle el trono al Barcelona de Guardiola? Un equipo hecho ante otro que acaba de nacer, estrellas compradas a golpe de talonario frente a gente surgida de la cantera, la sorprendente confirmación de un gran entrenador como es Pep Guardiola frente a la difícil aclimatación de un Manuel Pellegrini que demostró en el Villarreal su valía. A la sombra, los Atlético, Sevilla, Valencia... que intentarán aguar la fiesta a los dos grandes.

Pero mientras la pelota entra o no en la portería, nuestro panem et circenses celtibérico ya ocupa más titulares que la crisis. Curioso, ¿no?