Bombardeando la dignidad

Foto: Antoni Campañá.

Hoy es otro día para el recuerdo de la infamia en este país. El 8 de febrero de 1937, entre 3.000 y 5.000 personas fueron asesinadas por las bombas lanzadas desde tres barcos pertenecientes al bando nacional. Queipo de Llano, el mismo que lleva siendo honrado décadas en su cristiana sepultura de la basílica de la Macarena, forzó a este exilio forzoso de la ciudad de Málaga y de municipios limítrofes cuando con sus tropas accedió a la capital costasoleña. El éxodo de la población civil se dirigió a Almería... Casi ningún pueblo o ciudad del camino les socorrió mientras desde tres navíos franquistas se lanzaban bombas en esos 200 kilómetros de miseria, tal y como los describió el médico canadiense Norman Bethune, testigo de la masacre perfectamente orquestada por el fascismo.

Conviene recordar a las víctimas, a las que las bombas del franquismo quisieron despojar de toda su dignidad. Por eso es necesaria la memoria histórica. Más hoy, que en ciudades como Madrid se dedican calles a los "héroes" del crucero Baleares. Se dedica un homenaje a quien contribuyó al genocidio de parte de la población española. Eso está sucediendo hoy y aquí, en esta España tan temerosa de recordar su pasado. Ya ven, la dignidad bombardeada de muchos por el revanchismo fascista de unos pocos.

Voto aunque me duela

Estoy cabreado. Mucho.

A Partido Socialista y a Unidas Podemos no se lo voy a perdonar. PP y Ciudadanos estaban en su mundo y hasta entiendo que no apoyaran desbloquear la situación. Es la derecha. Pero Pedro Sánchez y Pablo Iglesias son unos irresponsables y unos negligentes. No me importa ir a votar; para mi es una satisfacción que costó mucho a nuestros padres y abuelos conseguirlo. Rindo honores depositando mi voto, pero cuatro veces en cuatro años, no. Y más aún, sabiendo que todo esto se podía evitar.

Se podía evitar el bochorno chabacano de la izquierda...

El cachondeito de la derecha...

La pérdida de tiempo...

Que tengamos inversiones paralizadas durante año y medio...

Que esa parálisis provoque que haya familias que sufran...

Que ahora tengamos que pagar una millonada por ir de nuevo a elecciones...

El problema viene ahora. Leo a muchos decir o escribir o gritar que no van a ir a votar. Casi todos son de izquierdas (o eso presumo). Y les entiendo, aunque no comparto que no quieran ir a votar. En efecto, Sánchez e Iglesias han demostrado ser unos incapaces. Somos conscientes de ello y en consecuencia lógica, no deberíamos votarles. Deberíamos botarles. Lo que sucede es que los de derechas votan a los suyos, aún sabiendo que también son unos analfabetos funcionales. Y así ganan. Y así, joden la vida a los españoles.

Y lo peor de todo es que de autocrítica, cero. Sois todos unos sinvergüenzas. Pero iré a votaros.

¿Asaltar los cielos?

Poco podré decir sobre los resultados de las andaluzas que no hayan dicho ya mentes más privilegiadas que la mía, pero como me duele especialmente la izquierda y sobre todo Izquierda Unida, debo dejar mi postura en este Reino de Taifa al que acudo muy de vez en cuando.

El descalabro de la izquierda es un hecho consumado. Y no hablo del PSOE al que sus políticas en cuarenta años y sus bandazos ideológicos lo han condenado a ser pasto de la desilusión. Hablo de la alianza de Podemos e Izquierda Unida que ha demostrado que ciertas sumas restan. Se demostró en las generales de 2016 y en estas andaluzas. A pesar de la brillantez de sus candidatos, algo no funciona y ante esto, no se puede mirar a otro lado. Hay que cortar por lo sano.

Tras probar la alianza y ver que no se consigue aunar un apoyo mayoritario, opto por la separación de Podemos, recuperar el espacio de IU por exiguo que este sea y seguir dando caña, desde una posición realista de la izquierda. Basta ya de asaltar cielos inasaltables o de caminar por la utopía en plan godotiano. Necesitamos reacción ya. Y si eso pasa porque la actual dirección de IU de un paso atrás, que se haga. Hay que asumir responsabilidades y dejar de buscar culpables en otros lugares. Necesitamos la maravillosa minoría de una IU independiente como el comer.

El (no) gobierno del pueblo

Me gustas democracia porque estás como ausente.

El absurdo superlativo

Hubo una vez un político al que se le ocurrió independizar un territorio para tapar las vergüenzas de un partido masacrado por la corrupción. Consiguió embaucar a partidos en las antípodas de su ¿ideología? para hacer saltar por los aires las básicas normas de convivencia con el resto del territorio del que se querían independizar. Mientras tanto, el gobierno central no hacía nada. Al pasar el tiempo y al no hacer nada, los que se quieren independizar siguen a lo suyo (yo lo llamo "El gran engaño" puesto que el proceso independentista solo es una cortina de humo de quienes lo pergeñaron desde un primer momento) y el gobierno central echa a la policía y a los jueces contra los díscolos de la periferia.

El próximo 1 de octubre unos intentarán votar algo que saben que no tendrán validez, los otros tratarán de imponer sus razones por la fuerza y el problema seguirá enquistándose mucho más.

Absurdo tras absurdo. Es lo que pasa cuando quienes nos gobiernan, no hacen política a pesar de llamarse así. Son unos absolutos descerebrados.

La buena corrupción para el PP

"El PP gestiona mejor".

Francisco Camps, presunto demócrata.

Para el Partido Popular, la corrupción no es buena, es genial. Y lo es porque a la inmensa mayoría de españoles (muchos de los que votan a esa formación y otros que no, pero que lo consideran tolerable), ven eso de robar como algo institucionalizado. Creen que es normal. Por eso, el PP va a seguir ganando elecciones (incluso allá donde han saqueado las arcas públicas como en Valencia o Madrid) con suma facilidad. Mientras los españolitos de bien no vean que de nuevo sube el paro, que la bolsa baja -aunque no entiendan mucho en qué influye eso en sus vidas-, que tienen menos dinero para comprar en el Bresca, no dejarán de votar a la derecha.

Y eso que no se dan cuenta que están siendo robados por partida doble. Gracias al impacto económico de la corrupción del PP y también por la inminente aprobación de los Presupuestos Generales del Estado, donde la inversión social baja de forma alarmante (dependencia, cultura, I+D+i, por ejemplo), mientras la ansiada reforma tributaria no llega, favoreciendo a las rentas más altas y los impuestos indirectos (que afectan a todos por igual, o sea, a los más pobres, mucho más), van a seguir subiendo en lo que se revela como un robo encubierto de legalidad.

Por eso para el PP, la corrupción es buena.

(Foto: lne.es).

España, estado policial

Estado policial (Deltoya, 1992). Extremoduro.

Cachitos de "periodismo" XXXI

Hay algo en el código de justicia de los países democráticos que se llama presunción de inocencia. Es cuando alguien está siendo investigado por un presunto delito pero aún o se ha dictado sentencia. Por lo tanto, se presume que hasta que el juez no dictamine lo contrario, es inocente. Los políticos suelen mangonear mucho esta expresión según le convengan. Si es uno de los suyos quién está siendo investigado, hay presunción de inocencia. Si es el enemigo, no la hay. Así de claro lo tienen los políticos españoles, tan demócratas ellos.

En mis años al frente de una redacción (estoy hablando como si tuviera los mismos años que Lou Grant), cada vez que llegaba una recua de plumillas noveles al periódico siempre les decía lo mismo. Cuidadito con la presunción de inocencia. La palabra "presunto" siempre tiene que ir delante del investigado. Si no ocurren situaciones tan lamentables como la protagonizada por el ABC hace un tiempito:

http://www.publico.es/sociedad/tribunales-condenan-abc-respetar-presuncion.html

Lo que ya es desfachatez periodística es recurrir la sentencia cuando sabes que has metido la pata hasta el corvejón. Estos monárquicos...

Cerdos

Cuarenta años de un disco fundamental en la Historia del rock: Animals de Pink Floyd.

Cerdos como políticos tiranos corruptos, perros como fuerzas represivas, ovejas como pueblo callado y sojuzgado, temeroso de las élites. Orwell puso la idea. Pink Floyd lo convirtió en obra maestra.

Brutalísima actuación de Roger Waters hace unos tres meses en México DF avisando de lo que nos venía con Trump.

No surrender

Trump ya está en la Casa Blanca. El niño chico gobierna el mundo pero no hay que rendirse...

"Ahora, los rostros jóvenes se vuelven tristes y viejos,
y los corazones de fuego, crecen fríos.
Juramos que seríamos hermanos contra el viento,
yo estoy listo para volverme joven de nuevo",

We busted out of class 
Had to get away from those fools
We learned more from a three minute record 
Than we ever learned in school
Tonight I hear the neighborhood drummer sound
I can feel my heart begin to pound
You say you're tired 
And you just want to close your eyes 
And follow your dreams down
We made a promise 
We swore we'd always remember
No retreat baby, no surrender
Like soldiers in the winter's night 
With a vow to defend
No retreat baby, no surrender
Now young faces grow sad and old 
And hearts of fire grow cold
We swore blood brothers against the wind
I'm ready to grow young again
And hear your sister's voice calling us home 
Across the open yards
Well maybe we could cut someplace of our own
With these drums and these guitars
We made a promise 
We swore we'd always remember
No retreat baby, no surrender
Blood brothers in the stormy night 
With a vow to defend
No retreat baby, no surrender
Now on the street tonight the lights grow dim
The walls of my room are closing in
There's a war outside still raging
You say it ain't ours anymore to win
I want to sleep beneath peaceful skies 
In my lover's bed
With a wide open country in my eyes
And these romantic dreams in my head
We made a promise 
We swore we'd always remember
No retreat baby, no surrender
Blood brothers in the stormy night 
With a vow to defend
No retreat baby, no surrender
No retreat baby, no surrender.

No surrender del disco Born in the USA (1984). Bruce Springsteen.

Algunos aún justifican esto con su voto

Pero no es justificable.

Foto: publico.es

Perdónanos nuestra inocencia

Marat/Sade es una obra peligrosa para nuestra sociedad... Vaya usted a verla.

Marat/Sade es una obra que debería estar perseguida, censurada y prohibida... Si se asusta al pensar de forma libre. Vaya usted a verla.

Marat/Sade es la constatación de que vivimos en la más absoluta indigencia moral ya que las palabras e ideas de hace 200 años pueden ser extrapoladas punto por punto a la actual situación social y política en la que vivimos. Vaya usted a verla.

(Foto: Paco López).

Hay cierta provocación en las ideas, modos y discursos de Jean Paul Marat, aquel jacobino que murió desangrado en su bañera presa de los brillos mortales que empuñaba Charlotte Corday. Provocación a ojos de los profetas de lo políticamente correcto. Verdad a quien se ose a quitarse la venda de los ojos. Y Marat/Sade solo es la correa de transmisión de esas ideas, apuntaladas por unos personajes, unos locos más cuerdos que los que está fuera del sanatorio de Charenton. Y es que aunque nunca olvidamos en este clásico de Peter Weiss que nos encontramos delante de una representación teatral dentro de otra representación teatral (deudora del teatro de la convención consciente de Meyerhold, aunque en el texto de Weiss se va un paso más allá puesto que vemos a actores haciendo de actores), la sensación de dèja vú es constante. Sabemos que lo que nos cuentan los locos dirigidos por Sade es algo que nos suena y no precisamente por sabernos de pe a pa la vida de Marat y de la Revolución Francesa. Sabemos que las disquisiciones sobre la libertad del individuo, el rechazo al Absolutismo (personificado en la monarquía borbónica), la separación de poderes y la protección de las clases populares ante su indefensión social y económica, son temáticas de moda hace doscientos años... pero también hoy. Lo fueron también hace medio siglo cuando Weiss dio forma a este vodevil que Atalaya ha dotado de frescura, ingenio, atrevimiento y un absoluto dominio de los recursos escénicos por parte de los actores, que ayudan a dar fluidez a un texto cortante, fluido y dinámico.

Atalaya da una muestra más de su maestría con un conjunto en el que nada chirría. Desde unos actores que toman pizcas del teatro épico de Brecht y de la biomecánica de Meyerhold pasando por su simbiosis con una escenografía lograda a base de telas blancas que dan volumen y geometría a un escenario envuelto en sombras y claroscuros que fortalecen el mensaje frío en ocasiones, apasionado en otras, de personajes que están al límite: unos por su cuerda locura, otros por su claridad mental que les conduce irremisiblemente a la perdición (ahí están esos Marat y Corday, llenos de dudas ante su futuro, mientras los enfermos son los que más anclados a la realidad están).

Y volvemos a la idea inicial. No dudamos de la necesidad de textos como Marat/Sade. Obra política (huyendo de su acepción como modo de representación y sí como compromiso ciudadano con su realidad), el texto de Weiss tristemente, seguirá siendo un referente de todo lo que debemos reflexionar sobre esa indigencia moral que nos aflige. O eso, o mejor volverse rematadamente locos. Tanto que veamos la realidad con meridiana lucidez.

La educación democrática

"Decís también que la mujer no tiene preparación política. Decía el señor Peñalba, no sé en virtud de qué cálculos, que un millón sí la tiene y cinco millones, no. Y yo os pregunto: y de los hombres, ¿cuántos millones de ellos están preparados? Exactamente lo mismo, señor Peñalba, y ahí quería yo que llegásemos. Los hombres tampoco están preparados ni ciudadana ni políticamente en España; tuvo mucho cuidado la monarquía de no prepararlos, y esa es nuestra labor presente".

Discurso de Clara Campoamor el 1 de diciembre de 1931 en el Congreso de los Diputados.

Hombres y mujeres. Está claro que 85 años después, los españoles continuamos en la más absoluta inopia democrática. Y lo que es peor; sin ganas de poner remedio.

Nosotros somos la revolución

"¿De qué sirve la libertad política para los que no tienen pan? Sólo tiene valor para los teorizantes y los políticos ambiciosos".

Jean Paul Marat (1743-1793).

Y Marat acabó así...

La muerte de Marat. Jacques-Louis David (1793).

Ahora sólo eres alguien a quien solía conocer

Lo que está pensando Pedro Sánchez de sus "compañeros" socialistas...

Besugos a la española

Los políticos españoles son... especiales, por llamarlos de alguna forma.

Los políticos daneses (aunque sean de ficción) se gritan, se interpelan, se pelean, discuten y al final de todo... llegan a un acuerdo.

Lo primero es diálogo de besugos. Lo de los españoles, digo. Pura pantomima de políticos que no merecen llamarse tal porque no tienen ni puñetera idea de las básicas ideas que rigen en democracia donde por encima de todo se encuentra algo que desconocen: el bien común.

Lo segundo lo pueden ustedes disfrutar viendo la excelente serie danesa Borgen. A Mariano, Pedro, Pablo y Albert les invito a que se la pongan de inmediato para que puedan aprender y luego, pedir perdón a todos los españoles. Porque en Borgen, se hace posible la utopía y uno se da cuenta que tampoco está tan lejos como creemos de obtenerla.

Engaños

Foto: publico.es

Puedes engañar a todos algún tiempo y a algunos todo el tiempo; pero no puedes engañar a todos todo el tiempo.

Abraham Lincoln.

El clan de los silenciosos

No se puede criticar. No se puede alzar la voz. El que critica, molesta.

No se puede decir que hay millones de españoles que prefieren el robo a la democracia.

No se puede hablar de memoria histórica porque entonces eres un revanchista y un mal español.

No se puede hablar de fútbol porque entonces te acusan de forofismo.

No puedes criticar la religión porque entonces vas contra la libertad de expresión.

No puedes corregir fallos de otros porque entonces te juegas tu futuro.

Ante esta perspectiva, optemos por disfrazarnos de borregos, para que los "listos" no nos descubran y agazapados podamos atacarles como lobos...

Borregos no... ¡Unicornios! Que es más chupi y mariquita.

Me voy a disfrazar de esto...

Para convertirme en....
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Esto...

España a los 80

Hoy se cumplen 80 años del golpe de estado que rompió España en dos y que explican muchas cosas que suceden actualmente en este país. incluso el resultado de las últimas elecciones generales.

Hoy se cumplen 80 años del inicio de la Guerra Civil Española.


Un sonoro humo negro
Se riza contra el cielo de medianoche

…

¡Llamas y bombas y
Muerte en el oído!
La sirena anuncia
La cercanía de los aviones.
De los dormitorios bajan
Vacilantes mujeres en camisón
Hombres, a medio vestir,
Descienden apresurados con niños en los brazos.

…

Los pájaros de la muerte giran hacia el este
Y se guarecen de nuevo en sus nidos
Dejando huevos de hierro
En las calles de España.
Con alas como cubos negros
Contra el lejano amanecer,
El hedor dejado a su paso
Todavía permanece cuando se han ido.
En lo que antaño fue un patio
Un niño llora solitario.
Los hombres desentierran cuerpos
De entre las ruinas de piedra.

Barcelona. Ataque aéreo. 1938. Langston Hughes.

Y aquí, el poema original:

Black smoke of sound
Curls against the midnight sky.

Deeper than a whistle,
Louder than a cry,
Worse than a scream
Tangled in the wail
Of a nightmare dream,
     The siren
Of the air raid sounds.

Flames and bombs and
Death in the ear!
The siren announces
Planes drawing near.
Down from bedrooms
Stumble women in gowns.
Men, half-dressed,
Carrying children rush down.
Up in the sky-lanes
Against the stars
A flock of death birds
Whose wings are steel bars
Fill the sky with a low dull roar
Of a plane,
     two planes,
          three planes,
               five planes,
                    or more.
The anti-aircraft guns bark into space.
The searchlights make wounds
On the night's dark face.
The siren's wild cry
Like a hollow scream
Echoes out of hell in a nightmare dream.
     Then the BOMBS fall!
All other noises are nothing at all
     When the first BOMBS fall.
All other noises are suddenly still
     When the BOMBS fall.
All other noises are deathly still
As blood spatters the wall
And the whirling sound
Of the iron star of death
Comes hurtling down.
No other noises can be heard
As a child's life goes up
In the night like a bird.
Swift pursuit planes
Dart over the town,
Steel bullets fly
Slitting the starry silk
     Of the sky:
A bomber's brought down
In flames orange and blue,
And the night's all red
Like blood, too.
     The last BOMB falls.

The death birds wheel East
To their lairs again
Leaving iron eggs
In the streets of Spain.
With wings like black cubes
Against the far dawn,
The stench of their passage
Remains when they're gone.
In what was a courtyard
A child weeps alone.

Men uncover bodies
From ruins of stone.

La democracia no nos sienta tan bien

Hace años escribí que España... los españoles, no estaban preparados para ser demócratas. Nos falta fondo participativo porque durante muchos años, muchos siglos hemos estado acostumbrados a que nos mandaran. Y luego pasa lo de ayer...

Los españoles cuando llegan unas elecciones.